Irgendwie schaffe ich es. Irgendwie.

Irgendwie schaffe ich es. Irgendwie.
Es muss einen Weg geben, aus dieser scheiß Spirale des Selbstmitleids herauszukommen. Wenn ich ihn finde, eines Tages, wäre alles besser. Doch ich suche, suche, suche. Drehe mich so lange im Kreis, bis ich nicht mehr weiß, wo ich mit meiner Suche angefangen habe. Blind irre ich umher, hoffe, dass das Licht sich mir offenbart.
Natürlich passiert das nicht.
Warum auch?
Es gibt keinen Grund, warum es irgendjemandes Interesse liegen sollte, mich zu retten. Schließlich bin ich selbst Schuld an meiner Situation, das muss ich wohl einsehen. Dieses Mal kann ich niemand anderem die Schuld zuschieben. Worte vermögen nicht das zu ändern, was als Wahrheit zu betiteln ist.

Noch habe ich Hoffnung.
Irgendwann werde ich leben.

Kann ich aufhören, mich zu hassen?

Kann ich aufhören, mich zu hassen? Kann ich aufhören, alles an mir abstoßend zu finden und mich so anzunehmen, wie ich bin?
Nein. Nein, ich kann es nicht.
Wenn ich könnte, glaubt mir, ich würde es. Aber ich kann nicht, und es ist nicht meine Schuld, wenn ihr es nicht versteht.
Selbsthass oder Selbstmitleid?
Wäre es Selbstmitleid, würde ich mich bemitleiden. Ich würde mich nicht hassen.
Wäre es Selbstmitleid, würde ich mit meinem Schicksal hadern und mich fragen, warum ich das alles verdient habe.
Aber ich hasse mich so sehr, dass mir mittlerweile alles egal ist. Ist es Selbstmitleid, sich nicht im Spiegel anblicken zu können? Ist es Selbstmitleid, zu bluten, immer und immer wieder?